Uma matéria na mídia
Nasce numa flor entre pedras
Vento entre prédios
Nosso amor não é orquídea
E mesmo com toda essa barulheira
Som de freio buzina batida britadeira
A sua voz é a primeira que beija os meus ouvidos
Antes do som do sol
O som do seu sorriso é o primeiro que escuto
Entre versos comprimidos
E o escuro perdendo pra luz da lua
Telhado do nosso amor é este viaduto
A noite nua
E você
Imagens que bloqueiam sons
De britadeira batida buzina freio
Nosso amor não é taça de champanhe
É caneca de lata
Que cabe um rio inteiro
Aqui debaixo do viaduto
Nosso amor é coberta.
